Beraubt der einz'gen Freud durch ew'gen Feind,
der mir hat zugesetzt seit alten Zeiten –
wie Leid ich bin dies' immergleiche Streiten.
Es find't ein Ende nimmer, wo es scheint,
als könnt' sich Feind zum Schluss mit Freund vertragen.
Zuletzt es sollt', man meint, ein Kampf schon sein.
Um dreht am Spieß sich fett ein glänzend' Schwein.
Bei Gott, Palaver schwer mir schlägt auf Magen.
Doch dies' Spiel nicht, wie's scheint, wär' wie vergebens,
wer, strebend immer, lernt denn sich bemüh'n?
Und aus den Strömen eines feiernd' Lebens –
man hätt', man find't, ein Recht auf Schluss des Bebens -
bewegt im Himmel still die Stern' verglüh'n.
So weis' man wird, ein Teil des leis' Erhebens.
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