Unser Geld zerfällt.
Der Strom sieht schwarz.
Der Trübsal stetes tropfen quält.
Bald sind wir bloß noch Hartz.
Problemgebirge treiben durch trübe Seelen.
Was sichtbar ist, ist nicht so arg.
Gefühlte Sorgen, die uns quälen,
der letzte löscht das Licht im Sarg.
Es heißt, der Glaube versetze Berge.
Daran zu glauben fällt uns schwer.
Denn unser Glaube rückt nicht einmal Zwerge,
und wer was andres sagt, dem glauben wir nicht mehr.
Es glänzen im Kaufhaus die Waren,
das Fernsehn sendet frohen Mut.
Wir haben uns irgendwo verfahren
und nur das jammern können wir noch gut.
Wir haben unser Land auf Sand gebaut,
jetzt kommt die Flut und spült es fort.
Es scheint, daß keiner mehr auf uns vertraut.
Wer kann, der flieht an einen andren Ort.
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