Herr K



Herr K hat die Bombe,
ich aber nicht.
Er dicke Eier,
ich armer Wicht.
Steif steht er da,
auf den Stiefeln kein Flecken.
Wartet darauf,
soll sie ihm lecken.

Herr K ist komisch kostümiert
und sonderbar Perückt,
es scheint, er ist ein wenig irr,
doch untenrum besonders gut bestückt.
Zwar hat keinen Sack
voll Reis er zur Hand,
doch fällt der erst um,
so wackelt die Wand.

Herr K hat die Bombe,
bestimmt zu Recht?
Denk nochmal nach, vielleicht
denkst du schlecht.
Denn es ist überall zu lesen:
der Feind meines Feindes
ist mein Freund nie gewesen.

Dieser Lude hat Bombe,
ich habe keine.
So ist es egal,
was ich von ihm meine.
Stumm aus dem Grab
klingt das Lied der Toten:
bewaffneten Irren war nie was verboten.
Und kriegt ich zu fassen
diesen übelen Täter,
ich hängte ihn höher,
begrübe ihn später.

Ich höre nicht mehr
auf der Großen Gebimmel.
sie haben vielleicht
die dickeren Pimmel,
doch tragen sie nur -
das klingt jetzt harsch -
ihren Rest von Verstand
tief unten im Arsch.