Bescheuert bei vollem Bewusstsein,
doch noch so viel ist zu betrinken. Es gibt
kein richtiges Ich bin. Im falschen Film,
für den man gerne Schlange steht,
so lang es geht. Und Vorhang auf, dem
Untergang nach oben wachsen Schwellen.
Aus einem Holzbein hackt ein Specht
sich Späne zum Verderben. Der Mittel
müde und mehr matt gespielte Pläne
versinken aneinander ins vorbei.
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