Im Frühjahr treib ich meine Dönerherde auf die grünen Almen,
wenn unten in den Tälern gelbe, frühe Fladenbrote blühn.
Ach Mutter, ach Mutter, mein Herz ist ein verrückter Narr,
betrunken von Liebe, abends am Brunnen traf mich ihr Blick.
Ihr schwarzes Auge glänzet in den Träumen gleich Oliven
unter der Sichel des halben, golden erscheinenden Monds.
Betrunken von Liebe, ach Mutter, abends am Brunnen.
Verrückter Narr ist mein Herz, ach Mutter, mich traf ihr Blick.
Was sollen mir weiße, endlos erströmende Ayranquellen?
Mit ihr nur bunten Salat, gemischt, vom Strauche gepflückt.
Ach Herz, meine Mutter, ein betrunkener Narr, ach Mutter,
verrückt vor Liebe, abends am Brunnen getroffen vom Blick.
Es graut die Nacht, die Herde ruht sicher in finsterer Klamm.
Wir sitzen eng, rot glüht das Feuer und sie macht lecker Köfte.
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen