Es liegt auf dem Esstisch die festliche Decke,
von Oma voll Liebe einst ornamentiert.
Ein Bäumchen im Topfe strömt würzigen Duft aus,
die Krippe, ein Erbstück, erstrahlt in der Ecke
und tropffreie Kerzlein beleuchten das Haus.
Gar lieblich lobpreisen die himmlischen Heere,
der Braten ist heuer köstlich geraten.
In Vaters Gesicht ist ein Lächeln geronnen,
den Kindern werden die Äuglein ganz schwere.
Zum Würzen hat Mutter Curare genommen.
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