Wir liegen in den Gräben, bewerfen einander
mit Blättern rot, braun, golden, mit Kastanien.
Uns fallen Eicheln schmatzend in den Schoß,
Bucheckern bewahren wir auf für die Nacht.
Als Irrlicht benutzen wir faulende Gase,
einer spontan verwesenden Vegetation.
Bauen den Kompost auf nach Regeln,
die wir erspart uns haben im Recht.
Es wäre so vieles so einfach gewesen,
wir hätten uns schon im Schlachten gekannt.
Die Wahrheit ist nicht am Wissen genesen,
dem Wissen ist nie die Wahrheit bekannt.
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