Die Reise beginnt auf Sternenstrahlen,
zu Kernen, die ständig vergehen.
In Räume, in denen, ferne der Zeiten,
Burgen, erlesen aus tausenden Seiten,
als Punkte am Sichtrand entstehen.
War's falsch, statt Weisheit die Löffel
zu fressen? Als es möglich erschien noch,
zu wachsen? Da wuchs man sich als Blatt
an den Baum, las jedes Wort durch und kaum
war man gesättigt, nie satt.
Rückwärts reisend, gemalt auf Monde,
deren Halos wir halluzinieren, Bilder,
die sich aus Wahn destillieren, nicht einer
hält die Fahrt an, die wilder und wilder
hinab geht bergan. Keiner steigt aus.
Keiner.
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