Ein zahnloser Hund liegt dösend im Schatten,
der Wind weht Tumbleweed herum.
Indianer träumen davon, was sie hatten,
die Flasche vor ihnen ist stumm.
Und in der Mainstreet gleißendem Lichte,
zeigt sich keine Gestalt.
Der Richter verschläft die letzten Gerichte.
Im Dunkeln lauert Gewalt.
Wenn Gott mich sucht, so sagt ihm Bescheid,
ich warte vor Marys Saloon.
Mit der Hand am Colt, zum Shootout bereit,
die Zeit ist reif für High Noon.
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