Nach der letzten Metapher jagte ich,
setzte den Versfuß, wo keiner bisher,
erlebte fremde Gedankenstürme,
durchkraulte das tote Wörterbuchmeer.
Ich durchverste leere Klangsavannen,
Vokabelstoppelfelder grub ich um,
Wörter opfernd den Allegorien,
es reimte nichts, Kalliope blieb stumm.
Ich las durch die lyrische Halbsatzwüste,
die letzte Vokabel war schon verbraten.
Traf auf den wilden, frei reitenden Wortstamm
moderner, rauchender Dichtersoldaten.
Dann sah ich sie endlich, von ferne,
dunkel, erhebend, rätselhaft kühn,
halb vom Wortschatz schon begraben.
Die Feder in mir schien zu glühn.
Doch als ich sie gerade festschreiben wollte,
an diesem so verslosen Orte,
da war sie eine Metapha Morgana,
auf dem Friedhof der Kuschelworte.
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