Wenn ich mal groß bin, fein und grob gestrickt,
dann werde ich ein Katastrophenschutzgebiet.
Geborstene Dämme, vertrocknete Erde,
heroisch und herausgewürgt. Ein Bastard,
Billignummer, keiner zeigt mir Spuren entlaufener Herde
auf der Flucht vor Händen im Glas zerbersten
wir uns. Viele, im Aufschwung begriffen
haben sie, dass wir notfalls einen Notstand wenden
würden, wäre ich doch nur ein Teil der Maschine
tickt nicht mehr richtig.
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