In der Fabrik für krumme Nägel ruht die Produktion,
die Löhne sind rostig geworden.
Man trägt wieder kopflos unter dem Hut,
mit den Händen der Zeit am Hals.
Abreißerbanden beherrschen das Stadtbild,
sie schaffen eine neue Ordnung:
Hier gibt es Geld für nichts und bald auch
nichts fürs Geld.
Wir greifen ab und zu, weil es uns zusteht
brennt die Post ab, Gemütlichkeit im Minenfeld.
Ein Feuerwerk der Wut im Siechenhaus,
schlaflose Tage für ein Supermarktregal.
Die Geisterfahrer geben Widerworte -
ihr seid alle auf der falschen Spur
und denkt mit leerem Tank.
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