Die Straßen scheinen verlassen, der Mond spiegelt sich gelegentlich in einer öligen Pfütze. Container stehen sortiert am Straßenrand, selten noch versucht ein Kunde, den richtigen Einlass zu finden, da dengelt auch schon einmal Glas in Biomüll. Nach 22:00 erscheint die Ökopolizei und sorgt für den richtigen Ablauf. Authentizistische Poeten tanzen um Feuer in Eimern, skandieren: Freiheit für direkte Rede ohne Abstrich an Gedanken wanken wir geradeaus in Freizeit. Garantiert durch Führer im heroischnachrechtsoben-blickenden, unrasierten, dir tret ich in die Eier, Blödmanngedönse. Als du schon branntest, ging ich um Benzin, du fackelst lange nicht genug ab, Machoschwuckenqueen.
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