Hier stünde wohl
ein schönes Gedicht,
mit hinkenden Jamben.
Und Versen,
die in drallen
Kadenzen aufeinanderprallen.
Wie gesagt, stünde,
doch steht es hier nicht.
Wenn ich es fünde,
dieses Gedicht!
Ich hab es verdichtet
wohl tausend mal,
metrisch gerichtet,
es war eine Qual.
Doch als es fertig war zum Schluss,
es zu lesen - ein Genuss.
Das Versmaß streng. Es transzendierte
hexametrisch inspirierte,
silbenzählend aufpolierte -
ach, mein Herz wird eng.
Denn ich hab es
verbummelt, verlegt und
verkurmelt.
Jetzt liegt es irgends rum
und murmelt.
Von Trochäen und Daktylus,
anapästischem Knittelversschluss -
welch ein Verdruss!
Oh, wüsst ich nur wo,
wo es wohl ist,
ich wäre froh,
ich armer Skribist.
Dann stünde hier
ein schönes Gedicht -
doch, wie man sieht,
steht es hier nicht.
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