Rollt die großen Boxen auf die Bühne,
wir sind versiert in Hass und Wut,
waschen Feuer in den Flammen,
haben die Düfte des Blutes studiert.
Nun stoßt in die langen Trompeten,
voll Ekel und Abscheu. Mit Mut
finden wir Opfer in den Händen,
schlagen aus Schlacke die Glut.
Legt die Augen auf die Brunnen,
bewässert das Grauen mit Zorn.
Pflegt von vorne, unversöhnlich,
hegt die Gärten der Dürre nur. Gut.
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