Ich werf mir eure Menschenrechte vor die Füße,
auch noch den letzten Rest an Stolz, von eurer Zeit.
Und selbst mit Macht vermag ich doch nicht so zu hassen,
wie ihr euch selbst verachtet, morsches Holz,
entzweit. Gestraft für etwas, das ihr im Gedächtnis
haltet, jetzt tut ihr Buße für Vergangenheit. So
weint ihr, lachend tanze ich an eurem Grab.
Ihr gabt euch selber auf, die Stimmen schweigen,
es neigen sich die Kerzen, wie es scheint.
Ihr seid Geschichte nur. Zum Todestage keine Grüße.
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