Ich will nicht hören, wie dein Porsche röhrt.
Und dein Pogeweih sollst du bedecken.
Es ist auch so, dass mich Musik in Bahnen stört,
die Liebespaare, die sich innig schlecken.
Dass dir Metall nach außen wächst, tut mir ja Leid,
dir wird noch Leid tun, wie dein Moped knattert.
Von deinem Liebeskummer weiß der Bus Bescheid
und alle sehn, dass Deine Wäsche an der Leine flattert.
Es ist, als müsste jeder lautstark sich bekennen,
wie viel an Weltproblemen in ihm steckt. Und noch
im tiefsten Mittagsschlummer öffentlich benennen:
Ich bin wie ihr. Ihr seid wie ich. Ein Arsch, ein Loch.
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