Winter



Ich hasse den Winter,
er mag mich nicht.
Er ist das letzte,
ein Sackgesicht.

Ich verscheue ihn ab,
wie soll ich es schreiben?
Von mir aus könnte
er sonstwo bleiben.

Jede andere Jahreszeit
ist besser als diese Saison.
Man bibbert erbärmlich in seinem Mief,
im Tiefschnee liegt der Balkon.

Dann taut die Pampe wieder ab,
so daß ich nasse Schuhe hab.

Erkältung und dreckige Böden,
die Seele schockgefroren.
Immense Heizungskosten,
vom Osten her frierende Ohren.

Die Schönheit des Winters
ist mir schnurz,
ein langer, dunkler,ein kalter
Furz.

Und wer es liebt,
im Eise zu stehn,
der soll doch
in die Berge gehn.