Ein zahnloser Hund liegt dösend im Schatten,
der Wind trägt Tumbleweed herum.
Indianer träumen von dem, was sie hatten,
die Flasche vor ihnen bleibt stumm.
Und in der Mainstreet gleißendem Lichte,
zeigt sich keine Gestalt.
Ein Richter verschläft die letzten Gerichte.
Im Dunkeln lauert Gewalt.
Wenn Barack mich sucht, so gebt ihm Bescheid,
ich warte vor Marys Saloon.
Mit der Hand am Colt, zum Shootout bereit,
die Zeit ist reif für High Noon.
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen