Amöben

Amöben sind, in großer Zahl,
frisch aus der Ruhr die pure Qual.

Abwärts berühren

Das könnte dir so passen:
ein Opferjäckchen aus Unschuldslamm,
Einwegsonnenbrille,
die Betroffene besoffen macht.
Schuh gegossen aus Stahlbeton,
ein Kranz von Kraut um hohe Stirn,
dazu ein Papperlappenhemd.

& immer müssen Köpfe fallen
in Körbe. Hängt sie höher auf,
sagst du ins Mikrophon weil sonst
versteht dein Rudel alles richtig.
Streifen laufen Wege ab für gut ist.

Brief

Geliebte Tochter,
ich schreibe dir in der Hoffnung, dass dieser Brief dich auf Umwegen erreicht. Hier in Timbuktu ist die Post nicht besonders zuverlässig, aber ein Kamerad hat versprochen, die Nachricht beim nächsten Heimaturlaub einzuwerfen. Die Arbeit ist hart, unerträglich brennt die Sonne vom Himmel und wir müssen doch, ob wir können oder nicht, unsere Pflicht erfüllen. Lass dir nie erzählen, dass der Dienst beim Militär erträglich sei. Bitte, geh zur Schule und studiere. Frag Mama, ob ich euch irgendwie etwas zukommen lassen kann, mein Sold ist karg, aber ich kann hier nicht viel ausgeben.
Ich schreibe, um dir zu erklären, wie es zu allem gekommen ist. Bitte glaube nicht, was du in den Medien über mich liest oder hörst, davon stimmt kein Wort oder nur das wenigste. Wie du weißt, war ich Vertreter für Ankerketten (ein überaus erfolgreicher, übrigens) und bereiste in dieser Eigenschaft das Ruhrgebiet. Es fiel mir nicht leicht, so oft von euch getrennt zu sein, die Arbeit ging vor.
Jedenfalls war ich am Morgen des achten Juli 2006 frühmorgens unterwegs zur Hauptniederlassung der vereinigten Ankerwerke Kettwig, um das neue Modell "Sicherer Hafen" vorzustellen, ein verschleißfreies Gleitkettenprodukt. Auf der Mintarder Ruhrtalbrücke, Teilstück der Autobahn 52, löste sich eine Deutschlandfahne vom Fahnenhalter im rückwärtigen Seitenfenster des vor mir fahrenden Fahrzeugs und flatterte auf die Fahrbahn. Ich wollte sie aus Respekt vor unseren Nationalfarben nicht überfahren und trat hart auf die Bremse (wie du weißt, bremst ein Audi gut), brachte damit einen hinter mir sich befindlichen Gefahrgutlaster zum Schlingern, welcher das Brückengeländer durchbrach, auf ein mit Schwarzpulver beladenes Schiff fiel, das in Brand geriet, steuerlos auf Mülheim a.d. Ruhr zufuhr, dort explodierte und die halbe Stadt in Brand steckte.
Der Schaden ist unermesslich, aber, wie du siehst, ich konnte nichts dafür. Leider werde ich immer noch gesucht und jetzt habe ich keine Zeit mehr. Bitte schreibe mir zurück (der beiliegende Plan sagt dir, wie) und grüße Mama.
Bis (hoffentlich) bald,
Papa

nacht der musen

leerbehälter plastik/glas egalweg in taschen
tüten vorderhand an mündern kleben
himmelssammler staunen weit offen strömen
bilderfigurinen zur bolkerstr.
heine deephouse chillout classic an fassaden
nicht berühren hinter weißen streifen
ausgerahmt in rahmen gefallen wie gestört
gefunden/kinderbilderbücher schwitzen bigos
in zwei sprachen konstruiert aus farbenfrohem
schatz kein bier mehr für den heimweg mit der bahn

Gesprächspartner

Wie jeden Morgen fährt der moderate Taliban
mit dem Jihad 500 ins Büro. Er trägt
den feschen Turban Marke Ali Boss,
und träumt vom neuen Mahmud-Benz-Coupe.

Sein Job ist schwer, er soll aus tausendeins Verboten
fünfhundertundeinhalbes machen, dabei keines ändern.
Zum Mittagessen gibt es Dialog mit Reis,
Frank-Walter kommt vorbei. Der Rest ist für die Kinder.

Natürlich können Frauen lesen. Den Koran
gibt es im Dünndruck auch für Damentäschchen.
Die jüngste Tochter dürfte manchmal in die Schule gehen,
wenn er denn eine fände, die nicht gerade brennt.

Man köpft in Zukunft halb und hängt ein wenig auf,
mit Kieselsteinchen wird ab jetzt geworfen.
Die Zweitfrau soll zumindest dreizehn sein,
man ist ja schließlich ziemlich moderat.

Ruinen to go

Ratten rasen in Kanälen,
stürzen Häuserzeilen ein,
pfählen Worte wie Gedanken,
Schranken fallen aus der Zeit.

Land, da Mauern Früchte tragen,
langer Marsch zur kurzen Tat,
Fragen billig einzukaufen,
raufen Reste Seit' an Seit'.

Ihrer Pflicht zu siegen leben,
Finger fest am Feuerknopf,
streben Horden zu Gerippen.
Lippen, seid zum Sturm bereit.

Version

Wir singen am Strand, schmeißen Verachtung auf Steine,
du hebst zwei Zeigefinger, knippst Sternenbilder aus.
Gelangweilt jede Welle von immer gleichen Geschichten,
hin/her, auf/ab.
Ich schwör, dass ich nur Wahrheit lüge,
tönt ein überschminkter Mond. Fixier ihn mittig auf die Gischt,
ziehe rote Linien durch kulturelle Überreste.
Wir drehen Winden Hälse um, vorwärts wie nie,
und wenn ein Engel aufscheint, munter sind
mit Flammenwerfern Flügel weggebrannt.

Klare Ansage

Ach egal, ihr habt nichts zu melden.
Ich mach, was ich will und Schluss.
Das geht euch gar nichts an,
was soll der Scheiß? Und keiner hält mich auf.
Ihr könnt es nicht verhindern,
mir befehlt ihr nix.

Und damit hat es sich.

re:

Der Brief, den du geschrieben hast,
kam viel zu früh zu spät.
Ich überflog ihn, in der Hast
der Zeilen las ich, wie du hasst.
Der Hahn war tot.
Ich hab für ihn gekräht.

Wuttke 1

O.T.

"Tu mich das mal scharfmachen", sagte Mike und schob die Pappschachtel zurück über den Tresen. Wortlos kam die Bedienung seinem Wunsch nach und er wankte zu einem der drei Stehtische. Die Bude war voll, in der hinteren Ecke, über dem blinkenden und dudelnden Geldspielgerät, das eben erst eine größere Menge Kleingeld ausgespien hatte, hing ein Fernseher. Die Farben waren unscharf wegen der fettigen Dünste, der Ton verzerrt. Irgendein Musiksender, irgendeine Musik. "Mach den Mist leiser", schrie er in Richtung Grill, "da werden ja die Pommes panne." Seine Begleiterin Susanne, eine in die Jahre gekommene Königin der Nacht, angelte sich ein fettiges Stäbchen aus der Schale, stippte es in Soße und Majo und schob es zwischen ihre zu grell geschminkten Lippen. "Jessas", ächzte sie, "das ist ja Säure." Sie begann zu husten und lief rot an. Ihr Kavalier, Mike Wuttke, hielt ihr seine Bierflasche hin. Gierig trank sie, setzte ab und bekam Schluckauf. Ihre Augen tränten derart, dass die Wimperntusche verlief. Schöner wurde sie dadurch nicht. "Ey, Walter, wat hastu denn da für ein Mist draufgeknallt?" rief Mike und pumpte sich bedrohlich auf. Walter antwortete, sichtlich unbeeindruckt: "Du wolltest scharf, jetzt hasse scharf. Ne neue Marke, irgendwas aus Thailand. Is nich scharf genug?"
Susi begann sich inzwischen aufzulösen, feine Dünste stiegen aus Ohren und Mund, die Augen quollen hervor, sie hielt sich krampfhaft am Tisch fest und fiel schließlich mit diesem um. Pommes, Currywurst, Soße, Majo und Bier landeten auf ihrem Kostüm. "So ein Dreck", knurrte Mike, "jetzt sind die Fritten hin. Walter, nochmal rot-weiß, aber tu mal richtig scharfmachen. Und räum den Mist hier weg."

Hinaus zum

Wackersteine haben Ausgang,
über alles Karneval.
Weine nicht beim Wasserwerfen.
Für ein gegen dieses
nieder die es lebe hoch
der Kampf mit uns nicht
weiter so zur Front ya Basta!
Brennt die Hauptstadt,
bunt gefackelt?
Kinderspiel: Revolucion.

Romanze

Neulich ging die alte Dame
in den Park, um zu spazieren.
Sah dort auf die jungen Burschen,
wie sie um die Teiche liefen.

Späte Sehnsucht unterm Rocke,
an den Stöcken welkten Rosen,
sank sie nieder auf die Parkbank,
neben Herrn Professor Weyen.

"Ach", hört er sie leise seufzen,
"einmal noch und dann ist Ruhe",
schloss er sanft sie in die Arme
und begann sie zu liebkosen.

"Nimm mich hart, du geiler Stecher",
rief sie und begann zu hecheln.
Ihr Gebiss flog in die Büsche
und die Brille war beschlagen.

Sportlich sprinten junge Menschen
durch den Park, um zu trainieren.
Rollatoren stehn am Wegrand,
friedlich ruhen Senioren.

Ausschätzig

Falsche Münzen zeigen eine Seite
vorne, finden sich Verlierer,
spielen scheinbar hohen Einsatz,
hinter ihren Händen ruft das Glück.
Auf, die unerwarteten Geschenke
winken Siegertypen aus der Ferne.
Fehler in der Prägung scheitern,
wertlos macht das Siegen. Freude
den Verlierern, die sich sicher glauben
an Versprechen aus dem Nichts.

Kurswechsel

Kein Wort zu viel mehr zu Verlierern
hilft nicht Tritt noch Weckruf für die Tauben
unterm Dach verteilen Sklaven Anteilnahme
an die Diebe ihrer Wahl.
Versprechen leicht gemacht in dreizehn Doppelstunden
sitzen Blinde ab auf einer Backe Schweigen./>

verstehung

bilde mich zum schüler aus in tiefen
lehren wir uns besser kennen
nicht. spielen später am system
um brüche wachsen,
stacheln sich aus puzzeln
über hirne finden sich
genügend feinde.

Kahlschlag

Nie mochte ich ihn wirklich leiden,
er wirkte freundlich, doch war er gemein.
Versprach stets, vorsichtig zu schneiden
und -Schwupps- fiel alles hinten rein.

Haare im Nacken, sie jucken und kratzen,
wütende Katzen mit krallenden Tatzen.

Im Spiegel ein Anblick wie noch nie,
verstümmelt, geschoren, entstellt,
glich ich der Leiche von Mecki,
von Straßenkötern verbellt.

Die Mode zog weiter mit mächtigen Schritten,
nur zog sie leider an mir vorbei.
Wie habe ich unter Faconschnitt gelitten,
man trieb zum Friseur mich mit lautem Geschrei.

Nun bin ich endlich, nach so vielen Jahren,
von Schere und Kamm und Pomade befreit.
Bei dem, was mir bleibt an wenigen Haaren,
brauch ich euch nicht, Figaros, tut mir leid.

Spiegelnde Glatzen, kein jucken und kratzen,
schnurrende Katzen mit zärtlichen Tatzen.

Böse Buben

Böse Buben kriegen, was sie wollen.
Brave Knaben kriegen auf die Fresse.

Jagt dich auf dem Dreirad durch den Stadtverkehr,
ist schon da, wohin du fliehst und kommt dir quer.
Du fragst die Polizei: Ja, was will denn der
miese Mutterficker mit dem Pumpgewehr?

Ihm macht die Welt sein junges Leben schwer,
keiner hat ihn lieb und darum rüpelt er.
Er zielt, drückt ab, hallo, da kommt nichts mehr,
mieser Mutterficker, flieh, dein Tank ist leer.

Du denkst an Rache, denkst an Gegenwehr,
wo kriegst du wohl die dickste Wumme her?
Dann stehst du endlich vor ihm und du bist wie er,
mieser Mutterficker mit 'nem Pumpgewehr.

Hoch die Hyazinthe

Lasst tausend Narzissen
ringsum erblühen,
jeder Krokus ein Schlag
in die Fratze der Nacht.
Schneeglöckchen, lass
das Eisjoch verglühen,
Vorwärts ihr Primeln,
brecht Winters' Macht!

Sorry

An manchen Tagen schwört sich ein Mann:
Ich lass das jetzt bleim mit die Weiber.
Aber bald fängt alles von vorne an,

weil er einfach niemals wegschauen kann,
die Haare, Brüste, die Leiber.
An manchen Tagen schwört sich ein Mann:

Ich werde serjös und Ende mit Fun,
ich installier mir einfach neue Treiber.
Aber dann fängt alles von vorne an,

weil er muss immer gleich mit die Finger dran
und weiter, er ist ja kein Bleiber.
An manchen Tagen beschwört ein Mann

die alten Zeiten, bevor das begann,
noch vor diesem elenden Zeitvertreib. Er
fängt bald wieder von vorne an.

Wer war es denn, der das Spiel ersann,
die Regeln festhielt als Schreiber?
An manchen Tagen schwört Schluss ein Mann,
doch bald fängt er wieder von vorne an.

Abgesang

Komm mir zu Hilfe, bester Freund,
ich brenne in die Wolken öffnen sich
und steige höher auf den Stufen
aus gebeugten Rücken.
Weit oben, über Schatten spähen wir
und nehmen, was uns keiner geben will
im Tausch für das, was wir nicht brauchen.
Nadelspitze Silben biegen Seelen
auf in eine Zukunft liegt im weiter. Oben
angekommen, blicke nicht zurück
auf leere Augen, Hände ziehen dich hinab
in enge Schluchten stürze dich und mich
erwarten keine guten Zeiten.

Zahltag

Wir ließen die Motoren noch einmal aufheulen, dann war es still auf dem Dorfplatz. Keiner zu sehen, die Fenster geschlossen, einige Läden mit Brettern vernagelt, auf den Tischen der einzigen Bäckerei standen noch Tassen und Teller. Kalter Kaffee und angebissene Brote. Unser Besuch war offensichtlich angekündigt, aber groß konnte der Vorsprung der Bewohner nicht sein. Wir traten einige Türen ein und sahen in den Kellern und unter den Betten nach, niemand zu sehen. Nachdem wir unsere Vorräte aufgefrischt und getankt hatten, steckten wir den Ort in Brand, ein hübsches Feuer, kilometerweit zu sehen. Das wird sie lehren, dachte ich, während wir langsam über schlechte Wege in die umliegenden Hügel fuhren. Es war früher Nachmittag, aber die Bergkette im Westen warf schon lange Schatten, so dass wir die Suchscheinwerfer einschalten mussten, um etwas sehen zu können zwischen dem dichten Gestrüpp und den Laubbäumen. Hans, unser Fährtenleser, wies auf einige abgebrochene Zweige. Hier lang waren sie gegangen, vor ungefähr drei Stunden. Wir gaben Gas und unsere Geländemotorräder brachten uns bald zu einer Lichtung. Hier hatten die Flüchtenden ihr Gepäck gelassen, aber das liessen wir liegen, für später.
Hinter einer Kurve fanden wir sie dann, ungefähr einhundert Personen, die meisten davon unbrauchbare alte Männer und Frauen. Typische Opfer, mit denen sich nichts anfangen ließ, keine Gegenwehr, stille Ergebenheit, kein Marktwert. Wir ketteten die jungen Mädchen aneinander, töteten die Jungen und machten uns auf den Weg zurück, um aus den Habseligkeiten auf der Lichtung die Wertsachen herauszusuchen. Warum nur machen uns diese Dörfler immer die Arbeit so schwer? Sie wissen doch genau, dass wir den Tribut holen. Vor uns kann sich keiner verstecken.

Im Soll

Wen in der Nacht die Zahlen quälen,
der fühlt sich morgens frisch verendet.
Kann kaum noch seine Qualen zählen.

Wie wird er seine Seele stählen,
wenn pausenlos der Funk versendet:
Wen in der Nacht die Zahlen quälen,

soll mit dem Teufel sich vermählen,
der hat sich selber schon geschändet,
kann kaum noch seine Qualen zählen.

Da hilft kein Köpfen und kein Pfählen,
selbst Blinde sehen, die geblendet,
wenn in der Nacht die Zahlen quälen.

Es tanzt in abgebrannten Sälen
ein Trupp Verlierer, frisch gepfändet.
Wer will wohl dessen Qualen zählen?

So tönt im Chor und in Chorälen:
Wer Schulden dulden will, beendet
nie die Nacht, in der die Zahlen quälen.
Der muss für immer seine Qualen zählen.

Meckermännchen

Wie kannst du nur so grantig sein?
Es scheint grad so, du wärst es gern.
Und selbst im schönsten Sonnenschein,
wie kannst du noch so grantig sein!
Nur scheinbar dienst du deinem Herrn,
du wärst gern selbst der hellste Stern.
Und dafür musst du grantig sein.
Es scheint fast so, als wärst du's gern.

Mechanischer Garten

Die Frau mit dem veschiedenen Gesicht
sitzt schon seit Stunden regungslos auf ihrer Bank
am Teich, von dessen Grund Gedankenblasen quellen,
torkelnd steigen, lügen Blumen ihre Düfte
in die Luft verbluten Stunden Farben
auf den Straßen ohne Namen für den Weg
durch einen langen Tag.

Sagt aus den Furchen die Vergangenheit vorher
ein Wort, sich selber namenlos geworden,
beim letzten Aufstand ging sie unter
ungelöste Rätsel trägt ein Sturmwind über Land
die Spur der Diebe von zu viel zu wenig
Samen kann man trauen, keinem Satz
bleibt es, zu fruchten wo er mag.