Zur Lage eines Landes

Zur Lage eines Landes

Auferstanden als Ruine,

pleite, kraftlos, ausgebrannt,

still und starr ruht die Maschine,

nichts mehr in der Hinterhand.

Wenn es ein Schiff wär,

würde es sinken,

wär es ein Flugzeug,

stürzte es ab.

Wäre es Seife,

würde sie stinken,

wäre es Nahrung -

schimmliger Papp.

 

Orchestrales Tohuwabohu

 Orchestrales Tohuwabohu

Der Dirigent kippt aus den Bratschen,
die Geiger sind verstimmt,
das Vibraphon beginnt zu knatschen,
das Notenblatt verschwimmt
dem Posaunisten vor der Brille,
der Jagdhornbläser letzter Wille:
Verende, Fagott am Schafott.

Da setzt eine nörgelnde Orgel ein
mit Pauken und Trompeten.
Die Forderung, im Takt zu sein,
hat sie sich streng verbeten.

Die Klarinetten sind nicht mehr nett,
die Flöten liegen schon im Bett,
nackt. Und hoffen auf den letzten Takt.