Seine Nase läuft sich dumm und wund
an zugehängten Spiegeln.
Er lacht die ganze Welt kaputt
und fragt sich selbst:
Wie heißen sie?
Von fremden Zungen aufgepeitscht
treibt er in einem Meer aus Regeln,
liest stammelnd, auf dem Rücken liegend,
aus dem Buch der Lesezeichen:
Die Dinge weinen sich nicht in den Schlaf,
so zieh aus Ziegeln eine lange, hohe Linie.
Die andern sind zu nah an seine Haut gebaut.
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