Man möchte manchmal große Zeichen in den Himmel strahlen:
Kehrt um, bereut, das Ende ist schon da, ihr Einfaltspinsel
ahnt gar nichts von den Schrecken und den grauenhaften Qualen,
den Bildern, die Dämonen aus dem Fundus Boschs und Breughels
auf die Netzhaut malen und hört nicht, tief in euch, das grausige Gewinsel
der Seelen, die sich unablässig in den Feuern der Verdammnis quälen.
Ja, muss man euch von solchen Schrecken, solcher Furcht erzählen?
Da kehrt der Dichter besser, nach der zweiten Flasche Wein,
bescheiden in sich selber ein und lässt das Dichten sein.
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