Ein Tritt in feindliches Gebiet,
voll Hass für das, was ich nicht bin,
den Simpeln zeigen, wo der Wimpel brennt,
die Sicht verdrängt und das Gesicht vermint.
Kein gutes Haar bleibt in der Suppe,
die Galle bricht in Strömen aus dem Leib.
Weit draußen kämpfen bei den Truppen,
verpuppt in Zorngespinst aus Streit.
Für Feinde bietet sich die blanke Stirn
und Salven aus Verachtung hageln nieder.
Du willst nicht hören? Geh mir, fremdes Land,
du kannst dich nicht mal hinter Hecken schützen.
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