Drei Meter vom Sofa zum Fenster,
ein langer Blick auf Wege ohne Licht,
kein Halt mehr bis zur Küche,
vorbei an bunten Bildern von Gelegenheit.
Aus Rissen in Tapeten
quillt Mörtel in den Flur,
vier Meter lang. Am Garderobenspiegel
schwingen Haken im Zug.
Das Bad ist eng, da leuchtet eine Birne
an die fünfzehn Watt und
wieder in der Küche ist im Kühlschrank
kaltes Bier genug bis Ladenöffnung.
Das Buch liegt aufgeschlagen
auf dem Bett, ein Vorhang
sperrt den Schlaf ins Zimmer ein und
über einem Bildschirm scheint der Mond
zurück zum Sofa. Die paar Schritte
bis zur nächsten Zigarette
schmiegt der Rauch sich an die Fenster.
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