Noch halten Klammern fest die Stellen,
an denen Farbe in der Fahne war, egal,
es scheint jetzt richtiger, zu folgen.
Ein altes Brot taugt für die Tonne,
wie ließen sich die grossen Bilder übersehn?
Auf kleinstem Hass geköchelte Verachtung
für Schmerzen, angetäuscht in falschem Sein.
In halben Sätzen, punktgenau geliefert,
die sich seit Jahren in der Kehle stauen,
streichen sich die Segel aus dem Wind.
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