Ich sitz in meiner Soße und ich schwitze.
Schwitzend sitz in meiner Brüh ich vor mich hin.
Die Tunke tröpfelt mir aus jeder Ritze,
jede Ritze tröpfelt Tropfen ohne Sinn.
Das Denken ist zerschwitzt in dieser Hitze,
schwitzend schmilzt die Hitze Denken im Beginn.
Ich sitze in der Stippe, die ich schwitze,
in der Lake schwitzt ein Rest von mir dahin.
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